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Energías de Búho y Azules sonrisas.

domingo, 10 de marzo de 2013

ASÍ SE VIVE CUANDO EL KARMA TE HA JODIDO

Por Pilar Sevillano Bastos
Reside Actualmente en Girardot - Cundinamarca


Tantas ganas de llorar, de correr, de huir y no poder
porque sigo aquí, sigo en pie, viva en este mundo.
En el día sonrío, me esfuerzo por mantenerme en pie
pero en la noche... En la noche es otra historia,
me tomo la cabeza con desespero,
mis ojos se inundan y un enorme nudo se arma en mi garganta;
tapo mi boca para ahogar mis sollozos,
los trago solo para guardarme todo,
absolutamente todo, sin importar cuánto se derrumbe mi mundo 
que cada día cae pedazo a pedazo.

Luego de estrujar cada neurona imaginando vivir
con cada una de las consecuencias ganadas,
de lo errores cometidos y de los aprendizajes adquiridos
con dolor o con alegría, paso saliva y vuelvo al mismo punto del principio, intentando mantener la calma y reflexionar lo más sensatamente posible...

Cada cosa que sucede es una reacción,
una consecuencia, una paga por cada acto y decisión tomada.
Aquí en este juego no se aceptan reproches ni reclamos
y por más injusto que parezca, no hay ningún juego más justo
que el mismo juego de la vida.

Todo se paga, todo se transforma, todo llega y todo pasa a la medida conveniente;
nada sucede sin que algo pueda aprender...
Así todas las noches hasta que la vida decida sorprender,
cuando se le dé la gana de cambiar el rumbo de las cosas para bien o para mal.
ESPERÁNDOTE

Por Pilar Sevillano Bastos
Reside Actualmente en Girardot - Cundinamarca


Sigamos nuestras vidas mientras tú vives sin mí
y yo vivo esperando por ti. 
Sigamos sin que te des cuenta la manera en que te amo,
sin que ninguno de los dos seamos felices de verdad,
sin darte la oportunidad de conocer la fuerza del amor
el que ha logrado hacerme esperar casi una década por ti,
sin suspiro ni pausa.

Sigamos cada cual por su lado
viviendo porque sí,
viviendo lo que el destino ha hecho que vivamos;
sigue sin mi intentando ser feliz, mientras,
yo te esperaré resignada, refugiada entre mis sueños.

Te esperaré bajo la sombra de un sentimiento que se niega a morir, 
que en lo profundo de su corazón desea algún día 
escuchar que le correspondes.

No importa cuantas décadas más pasen, 
estaré frente a un ventanal junto a mis mascotas, un café y un buen libro, recordándote; imaginando como sería nuestra vida en París,
la ciudad del amor.
FERNANDO PESSOA

Poeta, ensayista y traductor portugués nacido en Lisboa en 1888. 
Es la figura más representativa de la poesía portuguesa del siglo XX. Sus primeros años transcurrieron en Ciudad del Cabo mientras su padrastro ocupaba el consulado de Portugal en Sudáfrica.  A los diecisiete años viajó a Lisboa, donde después de interrumpir estudios de Letras alternó el trabajo de oficinista  con su interés por la actividad literaria.
La influencia que en él ejercieron autores como Nietzsche, Milton y Shakespeare, lo llevaron a traducir parte de sus obras y a producir los primeros poemas en idioma inglés. Dirigió varias revistas  y pronto se convirtió en el propulsor del surrealismo portugués.
"Mensaje" fue su primera obra en portugués y única publicada en vida del poeta. Parte de su obra está representada por los numerosos heterónimos creados durante su vida, siendo los más importantes  Alvaro de Campos, Ricardo Reis y Alberto Caeiro.
Falleció en Lisboa en 1935. ©
















DONDE LAS PUTAS SE REVUELCAN


Por Verónica Viviana Rodríguez Escudero
Reside Actualmente en Medellín, Antioquia, Colombia. 
(Administradora del Búho Azul)
Blog oficial: http://azulmidnight.blogspot.com/ 


Quiero algo
que no sea tan tuyo
algo que no sea tan mío,
nuestro amor
no es tuyo ni mío,
pero es tuyo
y mío a la vez.

Es del universo
errante
de la galaxia efímera
que besa las noches de la ausencia.

Quiero algo
que la vida no otorgue
que no nos entregue
que no nos salve,
algo que al ser tuyo sea mío, también
y que sea un simulacro de fiesta bandida.
Y en esa esquina, fulano mío
dónde las putas se revuelcan por un mísero centavo
he de sacar lo que es tuyo y mío.
Porqué no sos tan mío.
Porqué no soy tan tuya.
SOY YO 

Por Claudia Amelia Pisconte Osorio - Seudónimo: Descarada amante de la vida.
Reside actualmente en Lima - Perú





Haciendo poemas en tu piel, mi picardía trata de hacerte suspirar; no es un mundo artificial es poesía que rima con el día a día, y mi personaje de cual vanidad y arrogancia, no hay labia en mí; pero conquisto con gran distintivo que nadie puede igualar, me disgusta la indiferencia, disfrazo sentimientos, y me retiro cual supremacía al pasar por una senda.


Y mi timidez la encubro con mi violencia vindicativa, vulnerable corazón el de mi ser, suelo ser tersa cuando redacto poemas que viven con el trance de mi vida, y lloro, y grito la impotencia me avasalla, no vivo de recuerdos; de modo que hago abrazo horizontes donde está tu pequeña sonrisa, egoísta, impulsiva, algunas posesiva, apática a lo que puedas sentir; estés bien o mal de modo así soy yo.



Bajo estrellas del cielo, más cuando me enamoro bajo luceros fulgurantes, ya no hay misterios en mi corazón, transparente cuando esta la intención, mas cuando la frialdad me acompaña trato de arroparme con el disfraz del disimulo, soy amable con quien lo es conmigo, pero descortés con quien tiene la mirada solapada. Todo es así, sucede porque sucede.

Rara, silenciosa, más no obstante bulliciosa cuando el momento lo propicia, irónica y sarcástica, algo espiritual, el cinismo suele persuadirme me alcanza la mentira a flor de piel; polémica, tradicional sin embargo pacifica y calmada, mas no son susurros de mis procreadores, sino mis dedos de agosto, sino mi música de eterna locura.


Fiel, hasta que me abandone el placer de tu atracción, sí me donas tu corazón y no desamparas mi alma dejándola en soledad y sin amor seré asidua, inclusive hasta de tu historia me puedo afiliar y plantar oriflama en ti; quedándome toda la vida a tu lado, te doy mi palabra…Y mi universo, es mío, a veces me devuelven la depresión, mas son mis infortunios días.
ALAS

Por Andrea Juliana Fernández Barón
Reside Actualmente en Colombia, Santander, Floridablanca, Bellavista.



Se extendieron fieras
despojando el cielo
cercenaron ilusas el viento
mintieron dulces
se decían sumisas
se decían serenas,
pero mintieron.

Surcaron los cielos
las estrellas palidecieron
sus ojos blanquearon
y sus plumas descendieron.
Yací,
mi dulzura,
mi carisma,
yacieron.

Volaron las plumas
sonrió el viento
ahora todo era infierno
era incierto
el calor, el deseo.
Murió la calma
se trastornó el silencio
¡Lujuria, lujuria!

Cayeron las plumas
rodaron por su espalda,
sus mejillas,
bajaron,
rodaron por sus labios,
su vientre,
cayeron las alas,
descendieron.
Se erizó su piel.

Era intenso
intentaba no moverme
pero sus alas
¡Oh, Dios, sus alas!
flaquearon atentas
en mi entrepierna
¡Ay, colibrí!
tus luceros me estremecen
me penetran
¡Ay, colibrí!
tus alas me incendian.

Voló ceniza,
¿sientes como se incendia?
me trastorné
me volví volátil
¡Ay, colibrí!
surcaste mis cielos,
entendiste mis misterios
y ahora navegas en mis dedos ardiendo,
carne entre mis uñas.

Y, sin embargo, espero. Y el tiempo pasa y pasa.
Y ya llega el otoño, y espero todavía:
De lo que fue una hoguera sólo queda una brasa,
pero sigo soñando que he de encontrarte un día.

-José Angel Buesa-







Vladimir Kush
Realismo metafórico

"Yo no sé de pájaros, no conozco la historia del fuego. Pero creo que mi soledad debería tener alas."

- Alejandra Pizarnik -




Quisiera verte y no verte
hablarte y no hablarte
Quisiera encontrarte a solas
y no quisiera encontrarte
Estar contigo o no estar contigo
es la medida de mi tiempo.

-El lado oscuro del corazón-


No puede ser que nos separemos así, antes de habernos encontrado. 

|-|-Julio Cortázar-|-|


Soledad era independencia, yo me lo había deseado y la había conseguido al cabo de largos y duros años. Era fría, es cierto, pero también era tranquila, maravillosamente tranquila y grande, como el tranquilo espacio en que se mueven las estrellas.

|-|-Hermann Hesse-|-| 

-El Lobo Estepario-

Nada soy, nada puedo, nada sigo.
Traigo por ilusión mi ser conmigo.
No comprendo comprender, ni sé
si he de ser, siendo nada, lo que seré.

|-|-Fernando Pessoa-|-|




El AMOR es una compañía.
Ya no sé andar solo por los caminos,
porque ya no puedo andar solo.
Un pensamiento visible me hace andar más deprisa
y ver menos, al tiempo que me agrada ir viéndolo todo,
incluso su ausencia es algo que está conmigo.
Me gusta tanto que no sé cómo desearla.
Si no la veo, la imagino y soy fuerte como los árboles altos.
Pero si la veo tiemblo, no sé que se hizo de lo que siento en su ausencia.
Todo yo soy una fuerza que me abandona.
Toda la realidad me mira como un girasol con su rostro en medio.

|-|-Alberto Caeiro-|-|

SUEÑO



No sé quién soy en este momento.
Duermo sintiéndome. En la hora calma
mi pensamiento olvida el pensamiento,
no tiene alma mi alma.

Si existo, es un error saberlo. Si despierto
parece un error mío. Siento que no sé.
Nada quiero ni tengo ni recuerdo.
No tengo ni ser ni ley.

Lapso de la conciencia entre ilusiones,
fantasmas me limitan y contienen,
duerme ignorante de ajenos corazones,
un corazón de nadie.

|-|-Fernando Pessoa-|-|

jueves, 7 de marzo de 2013


TE QUIERO A LAS DIEZ DE LA MAÑANA


Te quiero a las diez de la mañana, y a las once, y a las doce del día. Te quiero con toda mi alma y con todo mi cuerpo, a veces, en las tardes de lluvia. Pero a las dos de la tarde, o a las tres, cuando me pongo a pensar en nosotros dos, y tú piensas en la comida o en el trabajo diario, o en las diversiones que no tienes, me pongo a odiarte sordamente, con la mitad del odio que guardo para mí. 

Luego vuelvo a quererte, cuando nos acostamos y siento que estás hecha para mí, que de algún modo me lo dicen tu rodilla y tu vientre, que mis manos me convencen de ello, y que no hay otro lugar en donde yo me venga, a donde yo vaya, mejor que tu cuerpo. Tú vienes toda entera a mi encuentro, y los dos desaparecemos un instante, nos metemos en la boca de Dios, hasta que yo te digo que tengo hambre o sueño. 

Todos los días te quiero y te odio irremediablemente. Y hay días también, hay horas, en que no te conozco, en que me eres ajena como la mujer de otro. Me preocupan los hombres, me preocupo yo, me distraen mis penas. Es probable que no piense en ti durante mucho tiempo. Ya ves. ¿Quién podría quererte menos que yo, amor mío?

|-|-Jaime Sabines-|-|



NO TE SALVES




Una palabra
No te quedes inmóvil 
al borde del camino 
no congeles el júbilo 
no quieras con desgana 
no te salves ahora 
ni nunca 
no te salves 
no te llenes de calma 
no reserves del mundo 
sólo un rincón tranquilo 
no dejes caer los párpados 
pesados como juicios 
no te quedes sin labios 
no te duermas sin sueño 
no te pienses sin sangre 
no te juzgues sin tiempo. 

Pero sí 
pese a todo 
no puedes evitarlo 
y congelas el júbilo 
y quieres con desgana 
y te salvas ahora 
y te llenas de calma 
y reservas del mundo 
sólo un rincón tranquilo 
y dejas caer los párpados 
pesados como juicios 
y te secas sin labios 
y te duermes sin sueño 
y te piensas sin sangre 
y te juzgas sin tiempo 
y te quedas inmóvil 
al borde del camino 
y te salvas 
entonces 
no te quedes conmigo.

|-|-Mario Benedetti-|-|
UNA PALABRA





Una palabra no dice nada 
y al mismo tiempo lo esconde todo. 
Igual que el viento esconde el agua 
como las flores que esconden todo. 
Una mirada no dice nada 
y al mismo tiempo lo dice todo. 
como la lluvia sobre tu cara 
o el viejo mapa de algún tesoro. 
Como la lluvia sobre tu cara 
o el viejo mapa de algún tesoro. 
Una verdad no dice nada 
y al mismo tiempo lo esconde todo.
como una hoguera que no se apaga, 
como una piedra que nace polvo. 
Si un día me faltas no seré nada 
y al mismo tiempo lo seré todo. 
Porqué en tus ojos están mis alas 
y está la orilla donde me ahogo. 
Porqué en tus ojos están mis alas 
y está la orilla donde me ahogo.

|-|-Carlos Varela-|-|
NOCHE TÓTEM



Son los trasfondos otros de la in extremis médium
que es la noche al entreabrir los huesos
las mitoformas otras
aliardidas presencias semimorfas
sotopausas sosoplos
de la enllagada líbido posesa
que es la noche sin vendas
son las grislumbres otras tras esmeriles párpados videntes
los atónitos yesos de lo inmóvil ante el refluido herido interrogante
que es la noche ya lívida
son las cribadas voces
las suburbanas sangres de la ausencia de remansos omóplatos
las agrinsomnes dragas hambrientas del ahora con su limo de nada
los idos pasos otros de la incorpórea ubicua también otra escarbando lo incierto
que puede ser la muerte con su demente célibe muleta
y es la noche
y deserta.

|-|-Oliverio Girondo-|-|
CE MONDE EST BIEN PLAT





¿Y de la vanidad…
qué me dices de la vanidad?
Tiembla la mano como tañida por un ángel terrible
y la vejez oculta la belleza aquella
que fue deseo de otros

y los rostros de pétalos caídos
sólo saben en los ojos que ya no hay esquinas
que doblar,
tan sólo el alarido,
el pulso de un final tan ordinario
como otros.

No hay nada particular en la vejez,
¿por que no morir, entonces,
cuando la savia no precisa el decorado,
cuando el 'flou' es una resta,
cuando apenas puede imaginarse
otro luto que no sea el que recogen los ojos?

Desnúdate para mí,
quítate los afeites
y que sean tus axilas
las que llenen mis manos.
Quede la vanidad para otras pieles
y déjame abrazar tu cuerpo último
herido por el tiempo
hasta expirarlo.
Fuimos… que ya es bastante….”


|-|-Luis Felipe Comendador-|-|